Abyss Height

Nell’abissale altezza

“Accettai il caos, e la notte seguente, l’anima mia mi visitò”.
C.G. Jung

Sogni d’oro, si dice. Come vi fosse una pietra di luce, nei sogni, un nucleo di
scintille, un atomo che irradia energia e dilaga, nella mente e nel corpo dormienti.
Cadere nel sonno, si dice. Come fosse un precipizio, il confine tra il giorno e la
notte, come fosse un baratro la perdita di coscienza, un salto nel vuoto il
distacco dal mondo sensibile. Il buio chiama la luce e l’altezza lo sprofondo.
Coesiste il basso con l’alto e la tenebra con il fuoco. Un principio, questo, che
ha risonanza col divino, eppure è umano, se si pensa al nostro essere
miscuglio di carne e pensiero.
Il filosofo Arthur Schopenhauer diceva che l’unica differenza tra sonno e veglia
si trova in una discontinuità di luogo e di tempo, non in noi, che siamo gli
stessi anche addormentati. Se si sogna di andare a cavallo e di cadere, ma poi
ci si ritrova comodamente sdraiati sul proprio materasso, è evidente che,
o abbiamo perso i sensi andando al galoppo e siamo stati fortunatamente
soccorsi o, con più probabilità, abbiamo solo sognato.
Diverso sarebbe risvegliarsi in un bosco, potremmo allora credere, senza
troppa difficoltà, di aver davvero cavalcato e di esser stati abbandonati
sull’erba dal fedele destriero.
Nel sonno e nella veglia non ci sarebbe discontinuità di luogo o di tempo.
Le due cose si confonderebbero fino a farci dubitare del fatto di essere di là,
nelle immagini che porta la notte, o di qua, nella realtà. Sarebbe difficile
distinguere il vero dal falso e quale sia, se c’è, un falso da sé.
Schopenhauer adduce, a motivo di questa confusione, un principio di
sensibilità: se è vero che da svegli abbiamo dita, orecchie e naso che
trasmettono al nostro cervello un sentire provocato dall’esterno, altrettanto
vero è che, nel sonno, quell’esterno sparisce.
È allora che quel che abbiamo toccato, visto, odorato, si attiva con intensità.
Il sogno è memoria, sulla pelle o negli occhi. Non c’è un io diviso a metà:
un corpo presente e vivo e, dall’altra parte, un corpo assente e una mente
addormentata. C’è solo un io unico e indivisibile, l’essenza di noi che percorre
la notte e il giorno e il passato e il presente. Un io che non vuole essere
separato, un io muto che ha alta la voce, un io col capo di fiori o le corna di
capra, un io di colori e di ombre, un io che si trasforma, un io che era bestia,
un io sconosciuto. Un io che nel buio si fa simbolo e significato, pietra dura di
luce e sprofondo, abissale altezza.
Un io il cui volto è l’eco riconoscibile di qualcosa di antico.

Francesca Garolla, autrice